Me llamo Ricardo Álvarez Crevelló, de 49 años, soltero, médico de profesión, nacido y residente en Valencia. A mi padre le desarrolló la enfermedad de Alzheimer en 2006. Fueron 7 años de evolución natural de la enfermedad hasta que una noche a mediados de mayo de 2013 se despertó agresivo y violento, fuera de sí. Yo hacía unos años que me había ido a vivir con mis padres para ayudar a mi madre, ella sola no podía asearlo, vestirlo, ayudar a comer, etc... ya necesitaba ayuda para muchas cosas y debíamos estar pendientes de él 24 horas.

Esa noche me tocó a mí sedarlo con medicación inyectada de urgencia ya la mañana siguiente lo trasladamos al Hospital Clínico de Valencia. Ingresó un cargo del servicio de Neurología, donde cayó todo lo humanamente posible para averiguar el porqué de una tan brusca del estado neurológico de mi padre. No podía hablar (cuando hacía menos de 24 horas lo hacía perfectamente) no podía estabilizarse en pie porque se caía, no reconocía a nadie, etc... yo veía cómo cada día se iba "apagando" un poco más. Cuando el final se acercaba, y ya que mi padre siempre fué una persona de fe, le propuse a mi madre que llamáramos al sacerdote que estuviera de guardia en el hospital, se lo dijimos a las enfermeras. Yo suponía que al estar mi padre en ese estado no podría recibir la comunión,

Poco después, entró al cuarto un hombre alto; llevaba una bata blanca como las que usamos los médicos, y con un acento extranjero muy marcado dijo en voz alta, dirigiéndose a mi padre: “¡Hola Francisco!” Pensé que sería un neurólogo, un internista o algún otro especialista, pero en ese instante vi cómo mi padre juntaba las manos en un gesto de oración, y pensé sobre mi padre: “¿pero qué está haciendo?”. Luego, el hombre que había entrado dice: “Soy el sacerdote”. Ese fue el primer impacto; mi padre nunca había ido al Clínico antes, nunca había asistido a misa en la capilla del Clínico, mi padre no me reconocía —yo soy su hijo… ¿cómo iba a reconocer al P. Henry y saber que era sacerdote?! Llevaba una bata blanca y el cuello clerical no se veía claramente, ni llevaba crucifijo ni nada que lo identificara como sacerdote.

Luego, dirigiéndose a mi padre, dice: “Francisco, ¿quieres confesarte?” ¿Confesarte? ¿pero qué dice este sacerdote? ¡Mi padre no puede hablar! En ese momento observo cómo mi padre asiente con la cabeza, y ahí me quebré. Me aparté para darles la privacidad necesaria, y el P. Henry se sentó a un lado de la cama; vi cómo mi padre se comunicaba con gestos de cabeza. Me costaba aceptar lo que estaba viendo. Unas horas antes de este episodio, mi padre no había respondido a la medicación sedante y tuvo que ser atado (con sujeciones mecánicas) a la cama para evitar que se hiciera daño a sí mismo o a otros, pero con el P. Henry estaba tranquilo, sereno, y en todo momento sus manos parecían juntas.

Cuando terminó la confesión, le administró la unción de los enfermos y puso en su lengua una partícula muy pequeña de una Forma Consagrada, que pudo tragar. Estuvo el P. Henry un ratito hablando con nosotros dándonos sobre todo ánimo y fortaleza en el Señor. Ese sacerdote había conseguido lo que la medicación no había podido conseguir.

Pero no queda ahí la historia... cuando el Padre salió de la habitación, me acerqué a mi padre y le dije al oído “Papá ahora ya estás preparado para hacer ese último viaje que vas a hacer” y de nuevo... asintió con la cabeza.

Nunca jamás he visto un hecho “sobrenatural” como éste... no se puede explicar desde la razón, desde la ciencia, desde la medicina... que un paciente de Alzheimer de 7 años de evolución completamente desconectado del medio, recupere “instantáneamente” la conciencia ante la presencia de un sacerdote y de nuestro Señor Sacramentado... hay muchos científicos que se niegan a admitir el origen sobrenatural de algunas cosas, y cuando no pueden explicar algo desde la razón utilizan siempre el mismo argumento
“hay cosas que pasan por azar”... yo estaba delante, soy testigo de lo que pasó en aquella habitación y así lo he contado...

Tiempo después comencé a ir a misa de 7:30 de la mañana a la capilla del Hospital y en cada eucaristía ví la devoción con que celebraba el Padre Henry. Únicamente lo recuerdo triste y algo enfadado una ocasión, fue un domingo por la tarde, llegué un rato antes de misa y me dijo... “cómo puede ser que en un hospital donde hoy unos habrán 700 pacientes, sólo 2 me han pedido la comunión”... Ése es (no quiero hablar de él en pasado) el P. Henry, un verdadero Apóstol de la Eucaristía.

Muchísimas gracias por haberme dado la oportunidad de contar el testimonio, que Dios les bendiga a todos los Siervos y Siervas del Hogar de la Madre.

Ricardo Álvarez Cervelló.